Son petit baluchon

Depuis toujours, il traîne son petit baluchon.

Le tissu est parfois bien solide et très compact. Par contre, plus il est fatigué, plus les fils s'affaiblissent, allant parfois jusqu'à se rompre et laisser tomber son contenu.

Dans son baluchon, il trimbale tout un assortiment d'émotions. Souvent, il est léger comme l'air, gonflé de petits bonheurs et de grandes joies. Dans ses cas-là, même un grand nombre de mauvaises nuits ne l'atteigne pas.

Par contre, il arrive qu'il devienne si lourd que ses pas sont difficiles, son équilibre précaire. Lorsqu'il déborde de peine, de colère, d'envie, de jalousie, de peur, il voudrait le laisser sur le trottoir. L'abandonner et s'en trouver un beau tout neuf. Malheureusement, c'est celui-là qui est le sien, personne d'autre ne peut le porter à sa place, ses mains sont fermement collées au manche.

Lorsqu'il est plein de ses couleurs ternes et que les fils s'amincissent, il arrive qu'une partie de son contenu s'en échappe et roule sur le sol, n'importe comment, n'importe quand. Ça devient dangereux; pour lui et pour tous ceux qui pourraient marcher sur les débris.

Personne ne peut voir son baluchon, encore moins son contenu, sauf s'il accepte de le montrer ou si des pièces s'évadent sans son consentement. Personne ne peut connaître le poids qui lui pend au bout des bras.