Itinérante

C'est ainsi que je me sens ce soir. "J'habite" à un endroit qui n'est pas chez moi alors que mon vrai chez moi ne l'est plus vraiment non plus...

J'y suis allée ce soir. J'y suis restée environ deux heures. Deux heures à regarder autour de moi (entre autres!!!) et à regretter de ne pas avoir réinstaller mes cadres la dernière fois que j'ai peinturé. Je le regrette, parce que je me dis que de voir des visages des gens que j'aime sur mes murs me donnerait peut-être l'impression que l'endroit m'appartient encore.

Je démantèle petit à petit ce qui a été et devrait encore être mon antre. J'en retire des bouts au gré de mes besoins, je ne rapporte plus ce que j'y emprunte. Comme un mauvais coup que je ferais en douce; je ne pars pas, mais je m'évade morceau par morceau.

Cet appartement a toujours été mon coin à moi, malgré le fait que je l'ai partagé pendant un certain temps. C'était mon repaire, je m'y sentais bien, j'y étais confortable. Ce soir, je me suis sentie ailleurs. Je reconnais mes choses, mais les murs blancs et le froid (je chauffe le strict minimum) m'ont donné l'impression d'être une intruse.

À l'opposé, là où rien n'est à moi, je prends mes aises. Je m'étends lentement, je m'incruste. Même si tout me rapelle que je ne suis pas chez moi, même si rien ne fait référence à moi, je me sens bien.

Je suis une itinérante, je n'ai plus d'endroit à nommer "chez moi". J'ai un "comme si", ainsi qu'un "légalement", mais plus de "chez moi". Je ne manque de rien, mais j'ai peur de tomber, ainsi assise entre deux chaises.

Sur cette pathétique réflexion, je vais aller me réchauffer dans un bain qui n'est pas le mien...